O vermelho que corre em mim não é compota

Tenho um corte num dedo. Sei com quê que o fiz e como o fiz, mas não sabia que o estava a fazer. Só me apercebi quando vi que o vermelho que pingava do dedo não era compota. Ainda provei para me certificar, mas como estava a comer um pão com manteiga, não me soube a nada…

Quando o meu espírito se ausenta, não passo de um corpo. Não tenho noção de tempo, espaço, ou---- de coisa alguma. 

Mas enfim, o corte podia ser a minha vida.

Está sempre ali [pelo menos por agora] e às vezes esqueço-me dele. Mas às vezes dou por mim a saltar e a conter umas quantas palavras na boca [e não pensem que são blasfémias, por eu não sou desse tipo de pessoas xD].

Sim, o corte é a minha vida. Às vezes esqueço-me dela, ou melhor, nem me dou conta dela [também nunca me esqueci de respirar, não é verdade?]. Existo, não vivo. Mas nem sempre isso acontece.

Para o bem ou para o mal, às vezes vivo. Gostava de ter menos (ou será mais? Não sei, fico confuso a pensar nisto) ocasiões em que o meu espírito se ausenta. Não é só porque obviamente fazia menos cortes nos dedos, mas também porque pensar nas coisas nem sempre é bom. O Alberto Caeiro bem tinha razão.

I believe that believing we survive is what makes us survive

Anatomia de Grey t03 ep16