A cidade está deserta. Só eu permaneço vivo.

Talvez por pouco.

Um dia destes morro asfixiado pelo fio dos auscultadores do aparelho de música enquanto tento não morrer de frio. É que torno o vestir-me num jogo de destreza e perícia em que viro a mochila para a frente, abro-a, tiro a camisola, fecho a mochila, tiro os óculos, visto a camisola, meto os óculos, coloco a mochila novamente às costas. As regras são simples: nunca parar e manter sempre um auscultador num ouvido. Quando o fio se enrola no pescoço, a coisa tornar-se complicada.

Não morrerei hoje.

Hoje encontrei uma pétala de rosa no chão. Encarnada, como o sangue que julgo correr-me debaixo da pele. Quando a vi desliguei a música para que não houvesse interferência no processamento do estímulo sensorial. Cheirei-a até ela perder o cheiro. Cheirei-a para que a memória sensorial passasse a memória a curto prazo. Cheirei-a porque era bom ter companhia no frio.